У нас проблемы, Куп. Два плюс два не всегда равняется четырем!
17.11.2014 в 13:45
Пишет  Том.Сойер:

Пятьсот двадцать три
Пафосно заебашить бы что-нибудь эдакое. Про сигареты, выкуренные почти на рассвете, когда даже задрот с восьмого этажа соседнего подъезда уже ушел спать. Про то, как не уснуть, а пальцы рефлекторно гладят чужой живот, и хочется даже не трахаться, хотя и это, конечно, тоже, а лежать так, сферическим долбоебом в вакууме. Про людей, которые мотивируют самим фактом своего существования где-то, в мирке, который не пересекается с моим. О солнце, утреннем недобром солнце, пробивающемся между пальцев выставленной ладони и о том, как кто-то прикладывает к этой ладони свою.
Или про то, как съезжаешь пару раз, скатываешься на бездорожье, наблюдаешь со стороны. Молчишь, остаешься незамеченным. Смотришь на синий дым, на чужие узкие зрачки.
Про музыку, от которой по телу идут мурашки, сколько не слушай. И ты идешь по вечернему проспекту, спускаешься в метро и от музыки в наушниках светло, будто днем.
Или о том, как хочется иногда показать язык встречным девочкам, смотрящим округлившимися глазами. Показать язык, сдержать смех и отвернуться.
О людях, которых вспоминаешь, но без сожаления. О том, как иногда, двигаясь крышей, замечаешь их жесты, их мимику, движения у других. Взгляд. Зачесанные надо лбом волосы ладонью.
Заебашить бы о придуманном, настоящем и глючном. О раскрывающих окна ночных духах, о предсказаниях в автоматах оплаты, неизменном числе 17.
Но не выходит. Ноябрь какой-то не пафосный.

URL записи

@темы: чужое, настроение