© Джек Абатуров*
За спиной нет крыльев. У ног – собаки. Мне уже не верится в чудеса.
Я хочу обычной дворовой драки, чтоб потом прикладывать лед к глазам,
чтоб скулить под дверью в свой дом кирпичный
и наматывать сопли прям на кулак.

Здравствуй, мама. Да, все отлично!
Ни любви, ни пьянок, ни сна, ни драк.

Три бутылки водки стоят за шкафом. Ждут какой-нибудь праздный день.
На полу – окурки, стихи, рубахи. Прибираться мне так, как раньше, лень.
Чем живу я, мама? Пишу статейки
для газет, журналов и мудаков.
Да, на кухне гниют тарелки. Да, не ем до сих пор морковь.
Помнишь, как подавился ей, в супе выловив языком?

Я не стал ни на миг мудрей.
Также бьюсь своим крупным лбом
о таблички, что потолок
мал, далек, и не для меня,
в общем,
мама, спущу курок,
я, наверное, на себя.

Мусор в ящиках – не беда. Грязь в тарелках – есть сущий бред.
Катастрофа придет когда,

если смысла
у сына
нет

в жизни этой.
«Оставь балкон. Выкинь водку в железный бак.
Вылей в ванну одеколон,» - говорят. «Если не дурак».

Не дурак я, ребята, но
за спиной пустота и тишь.
Счастья в жизни моей полно.
Только, Бог,

почему молчишь?