© Джек Абатуров*
Ты устал ужасно – работал сутки.
Завтра –
спать до восьми часов.
У тебя в застиранной черной куртке есть горячий хлеб и холодный сок. Ты идешь с моста, поднимая ворот от костюма, что от досады сел.
Знаешь, парень, тебе не сорок.
В общем даже не сорок семь.
Ты идешь – и в глазах усталость
время отдыха и кровать.
Ты не знаешь, зачем осталось – жить, сражаться и выживать. Тратить деньги на то, что нужно, а не то, что хотел купить. Есть ночами холодный ужин и кота им потом кормить. Биться лбом о рабочий берег и лихой кретинизм коллег.
Парень, ты же не академик.
В общем даже и не поэт.
У тебя все на грани прозы. Без поэзии, прочих штук.
Ты застыл в безупречной позе – мышка, лампа и ноутбук.
Отгоняешь все чаще мысли о любви и семье. И так –
знаешь, парень, ты очень кислый.
В общем, вроде и не дурак.
Ты же метишь туда, где солнца. И в истории ищешь стул
выбирая из мелких порций целей жизни – слепых акул
и вцепляешься в них зубами – злой, отчаянный, как сам чёрт.
Улыбаешься.
Только, парень,
ты уже третий день как мертв.